Сидя как-то за столом,
И любуясь городом ночным,
Тем, что прямо за окном,
Он казался мне родным .
Не спал я ночи на пролёт,
В глазах всё медленно темнело.
На дыма я смотрел полёт,
От сигареты что так тихо тлела.
И вновь вдохнув в себя сильней,
Наполнив лёгкие отравой,
На миг я стал ещё бледней,
За собой оставив это право.
Дым витал под потолком,
Медленно сгущаясь на свету,
Я вдохнул его одним глотком,
На марафоне с жизнью, на бегу.
И всё так же сидя за столом,
Чувствуя себя порой святым.
Я думал только об одном,
Как выпущу я снова дым.
Дым
© Copyright: Не Сложившийся Поэт, 2015
Свидетельство о публикации №115121801097
Свидетельство о публикации №115121801097
Рецензии