Он весь такой. Вот брюки галифе.
Рубашка модная. Игривый и сутулый.
Он как обычно вечером в кафе
или подвале дуракам и дурам
читает детскую поэзию (не им,
но для себя) для славы, утешенья.
За горький дым, за вздохов искаженье,
уж в сотый раз здесь вызванное Им.
И искренность не приживется уже. Здесь
накурено и многие смеются,
играет музыка, но чтоб запеть,
тут сразу как-то тянет оглянуться.
Везде здесь краска, пластик – всё не то.
Как за кулисами дешевого театра.
А Он заранее боится, что назавтра
здесь не послушает Его уже никто.
Когда Он входит, все они встают.
Кто по привычке, кто от счастья.
Своим усталым жестом от запястья
Он возвращает узникам уют.
И каждый вечер в том подвальчике без света
Он собирает эшафот, забившись в кресло,
чтобы однажды, встав туда, усталым жестом
приветствовать дешевого поэта.
Посвящённый Богу
© Copyright: Александра Сивашова, 2015
Свидетельство о публикации №115121709926
Свидетельство о публикации №115121709926
Рецензии