Не будут петь о красоте лета
Те птицы, небесные, милые.
И станет меньше света
Станет меньше силы.
Но мне мила золотая осень
И слякотная грязь октября,
Деревьев привычная проседь,
И не такая красная заря,
Милы ворохи листвы,
Милы нищие деревья…
И дыхание зимы
И погибшие растения.
Наступит зима и все закует
В белые сна тиски.
А пока птиц перелет
И отзвук тоски…
Милые
© Copyright: Юлия Сухобок, 2015
Свидетельство о публикации №115121707258
Свидетельство о публикации №115121707258
Рецензии