Надежда на исцеление

На чёрном, усыпанном золотом, своде небес,
Сияющий месяц, запутавшись в звёздах, повис.
Висит обречённо, глядя с безразличием вниз,
Где под одеялом из снега спит сказочный лес.

Жаль, я не художник: картина достойна холста.
Придумал же кто-то всё это - до слёз проняло:
Всё снегом пушистым и белым вокруг замело,
Искрятся снежинки - божественная красота.

Ни звука не слышно: как будто беруши в ушах.
Шуршит кровяными тельцами венозный поток,
Ритмично стучит метрономом мне прямо в висок.
Такой тишины не услышать в больших городах.

Не спит мегаполис: грохочет всю ночь напролёт.
За дымом и светом здесь звёзд и луны не видать.
Кровать, как портал в лучший мир, только утром вставать,
А здесь снова шум, серый снег и коричневый лёд.

Но люди за длинным рублём приезжают сюда,
Ведь это престижно: возможности, связи, бабло...
Кого-то и это по молодости проняло:
Их не остановит грязь улиц и с хлором вода.

Но есть горожане, кто бросив работу и дом,
Ушли из зловонной клоаки в избушку в лесу,
Рубить, чтоб дрова, чтобы править в сарае косу...
Быть гостем желанным за щедрым природы столом.

Их светлые лица и чистые помыслы их
Даруют надежду минуть неминуемый крах,
Вселяющий в душу за судьбы детей наших страх.
И слава Богам, их всё больше в деревне таких!