Дуэль поэтов без пистолетов

 
Писать стихи давно не ново. Уж кто их только не писал!
От зарифмованного слова народ уже давно устал.
Слова - пусты, труды - сизифы и в  муках мается  поэт:
вот смысл есть, но нету рифмы! Вот рифма есть, но смысла — нет.

Живого слова первый опыт  еще похож на камнепад
За ними слышен конский топот и гул далеких канонад.
Потом о нас напишут мифы,  мы были  - вестники беды.
Да, скифы мы, слетались грифы на наши страшные следы.

За нами кровь и дым пожарищ, флаг над Рейхстагом  и «гулаг»
И слово новое «товарищ»  сменили мы на слово «враг»
На все придумали тарифы. Всему приклеили ярлык.
И вот теперь свой злой язык, как в шелк, одеть желаем  в рифмы.

Еще не пишем без помарки, а уж с повадками вождей.
и вносим склоку коммуналки на кухню творческих идей.
И словно  против перепалки  зимой природы гимн зацвел
там - в приамурском зоопарке, где дружат тигр и козёл.

Как это сказано давно - "не сотвори себе кумира".
Но восторгается "стихира" и сотворяет все равно.
Стал Пушкин в слове - несравнимым. И был - обычный человек.
Он для живущих «не единым», создал стихов духовный хлеб.

И вслед за ним, в поход за славой, идут, являя свой талант,
создатель рифмы кучерявой и очень шустрый номинант.
И здесь мы с горечью заметим, что пуст в поэзии престол.
Одни без мыла лезут в рейтинг, другие молча пишут в стол.

Да, Вы опять, читатель, правы: поэтов поиски к успеху не ведут
на вечер творчества поэты не идут и есть о чем подумать, здраво...
Кто ищет статуса и славы, кто тиражей печатных пуд,
Кто награждения за труд, кто лишь рифмованной забавы...

Пусть не дойдет до пистолетов среди творцов белиберды...
Но столько сделалось поэтов, что впору чистить их ряды.
Писать должны мы без изъяна, не допускать в строке туман.
и говорить "поэту" прямо, что Вы, коллега, графоман.

Поэт он очень к слову чуток, к глаголу каждому ревнив.
Кто пишет в слове покривив - тому с ним будет не до шуток.
О, да! Поэт почти ребенок, он остро чувствует вранье.
Он защищает не свое, а то, что дорого с пеленок.

Смиритесь, гордые поэты. В тех словарях, что знали вы,
не скрыты главные ответы на споры страждущей молвы.
Потуги творчества - не ново. В стихах вы - чужды человеку
Мост не построить через реку, соединяя к слову слово.

То не поэзия совсем - стихи в альбом уездной даме.
Вы это знаете и сами, но сочиняете ...зачем?
Какую ищите известность, где люди ценят серебро?
Неужто  русская словесность от вас умножится щедро...

Но вот опять, как вынув шпагу, перо кладем мы на бумагу
и что-то важное строчим, потом походим, помолчим
в словарь нырнем, осушим флягу, потом словарь браним, как скрягу.
весь этот зуд не излечим и жаль такого нам беднягу.

Как манит: в позе горделивой, себе приладив сверху нимб,
взойти походкою ленивой на поэтический Олимп.
И вот мы рифмой в слово тычим - где заталдычим, где соврём. 
То смысл хитро закавычим, то ограничим словарём.


Не всяк, кто изъясняется  стихами, в России больше, чем поэт...
Иной придумает куплет и спорит в чванстве с  петухами.
Стихи писать умеем мы и сами - в том никакой заслуги нет.
мы посветлели головами  и стихоплетов нынче тьма
и книг тома и слов - цунами
все это глупости весьма для тех, кто занимается делами.
Когда у нас игра словами была мерилом для ума?

Стихи - не повод для гордыни - сказать хочу об этом ныне.
кто графоман, а кто поэт  для нас такой проблемы нет
Где стих, а где словесный бред - как отличить арбуз от дыни.