Я не люблю читать стихи,
И ненавижу, что пишу,
Но за какие-то грехи,
Словесный зуд, и всё чешу.
Я на лыжах гулял по зелёной траве,
Строил замки во сне на горячем песке,
И зимою босой по замёршей земле,
Одиноко бродил как по лесу в толпе.
Буратино продал мне букварь за пятак,
Стал стихи сочинять увлечённо дурак,
Кастанеду открыл и дорогу за край,
Приколоться решил, и поведать про рай.
Но, попался амуру, козёл на прицел,
Выдрал к чёрту стрелу, хоть и больно, но цел.
Шов на сердце саднил, грипп любовный прошёл,
Тут как бес под ребро, эрос юный вошёл.
А стихи всё лились бесконечной рекой,
Как же музу просил даровать мне покой.
Но она голосила как мартовский кот,
И крылатый «осел», вторил, скаля свой рот.
И тогда, встал решительно, лыжи схватил,
Не спеша по росе, в лунный лес укатил.
Я не люблю
© Copyright: Корректор Курса, 2015
Свидетельство о публикации №115121711094
Свидетельство о публикации №115121711094
Рецензии