На музу мне бы пулемёт!

Опять стихи писал поэт,
Захватывая дни и ночи.
А отзывов всё нет и нет!
На отклики не все охочи!

Неблагодарная стезя!
Не вспомнят даже на могиле!
Да, не Донцова я, друзья!
Там чтиво: детективы "в мыле"!

Не то, что я - "калашный ряд"!
Кто хочет, мигом скаламбурит,
"Душевно" в строчки вбрызнет яд -
Сполна почувствую "на шкуре"!

А отзыв дельный написать,
Так это - дудки! - думать надо!
И за тетрадкою тетрадь
Кладутся "в стол" не за награду...

Бросать пыталась столько раз
И "корвалолом" запивала
От рифм бушующих "экстаз",
Но всё ж писать не перестала.

В мозгу и вразнобой, и влёт
Стихи бурлили, в сон врывались.
На музу - мне бы пулемёт!
Но рифмы... с кровью расползались...

Зудили, бешено стуча
По капиллярам и сосудам...
Что делать мне? Не замечать?
Писать в угоду пересудам?

Ответ не найден до сих пор.
Виски убелены снегами,
Но где-то Свыше приговор -
Стихоболезнь - владеет нами!

13.08 - 13.33      12.12.2015г.