Басня о недоПоэте

Жил-был поэт. Почти поэт.
Такими полон белый свет,
Мужчина самых средних лет,
Вполне приличный.

Он был не низок - не высок,
Не сатана и не пророк,
Хоть и женат, но одинок -
Все как обычно.

И не дурак и не чудак,
Он был обычный середняк,
Коптящий небо просто так,
Слегка цинично.

НО:

Он по ночам стихи писал,
Воображенье развивал
И рифм глагольных избегал -
Пыхтел, старался.

Он сотворить шедевр хотел,
Рыдая, мучился, потел,
И, выставляясь "на расстрел",
Так волновался.

Однажды Критика рука
Вдруг написала: "Нафига
Ты строчишь столько барахла
Из фраз затертых?

Какой ты в задницу поэт??
И слог не тот, и рифма - бред!
Я дам тебе простой совет -
Бросай все к черту!"

Ах, как расстроился поэт:
"Мне без стихов - и жизни нет!
К чему теперь встречать рассвет?
Не понимаю..."

Печаль упала на виски,
Он перестал писать стихи,
И тихо помер от тоски
В начале мая...

__________

Мораль сей басни такова:

1. Как больно могут бить слова,
И вы подумайте сперва
Над каждой фразой.

2. От сердца вьется строчки нить.
И, если есть что изложить,
Поэтом можешь ты не быть -
ПисАть обязан!