Вечер. Суббота. Февраль...

Вечер. Суббота. Февраль.
Смутное настроение.
Мысли запутались в смыслах.
Тело вытянулось струной,
Пытается вырваться из всепоглощающей лени.
Столько дел накопилось!
Спасают от них равнодушие и апатия,
Да кофе - чёрный угрюмый
В прозрачной чашке
На клеёнчатой скатерти.
Если бы умела курить,
Не отказалась бы от сигаретки.
Не умею. Читаю стихи.
Чужие.
Кое-что выписываю
В синюю тетрадь в клетку.
Одни стихи хрупкие, как стекло.
Другие нежные, как цветы.
Третьи излучают свет.
Четвёртые - тепло.
Пятые - острые и колючие, как шипы.
Вот и ещё одно:
Слишком длинный текст,
Слишком неровные рифмы...
Боюсь, не понравится.
Читаю...
Начинает полыхать лицо,
Просыпаются обленившиеся мысли.
Как разведчик, внедряюсь в чужую жизнь.
Как художник, рисую чужие лица.
Ветер из форточки, как морской бриз,
Оплеухой в скулу,
Чтоб окончательно взбодритья!

Вечер. Февраль. Суббота.
Кофе остыл.
Свет не включаю за ненадобностью.
Я читаю, прищурясь,
Чужой неправильный стих,
Наполняю пустую душу
Горем и радостью...