***

Под небом в неуютном декабре,
где вдох дается трудно - будто камень
в душе мешает, будто боль в плохой игре
всё верх берёт и вновь играет с нами,

ты всё отчаянно пытаешься найти
немного сил, и в новый день стремишься.
Асфальт, как небо, серый. Где пути,
кто знает, почему ты здесь - нелишний?

Философ просыпается в ночи,
диктует строчки, руки пишут снова
без видимых и правильных причин
тебе опять неведомое слово.

А после, засыпая в тишине,
ты вздрогнешь от невидимого звука,
и будто свет мелькнет на миг в окне,
и будто просто так вспотеют руки...

Не встать и не заснуть - ну как же так?
И мается душа по миокарду...
Декабрь. Середина. Полночь. Мрак.
И сам не знаешь, что же сделать надо.

Простить себя - за что - не знаешь сам...
Закрыть глаза и молча ждать рассвета.
И... Остается верить в чудеса
и быть их частью. И однажды где-то

под небом в неуютном декабре
ты вдруг вдохнешь свободной, полной грудью...
Кто знает, где финал в большой игре,
кто знает, что же завтра с нами будет...