Мир в вой-на-х

     Мир в войнах…
Маркитанток танцы…
И вброд идущие спартанцы
     По речке Лета…

 И старичок
     Харон,
Сонетный, вергильевски,
Трясет бородкой субтильной -
Пропахший водкой паромщик,
Безответный,
                Безгласный,
Провожатый трехсот прекрасных
Витязей, у-жатых до…трех?
До…Одного?

       ПЛАЧИ

 Плач – слабость
 ( мольба затворника )

Я не знаю…
Плакать?..  затворясь от людей,
Скрывая слабость духа,
В ожидании, полном жутких слухов…
О невинно убиенных в ночь молясь…
Я не знаю…
Плакать?..  затворясь,
В крепости с поломанным засовом –
«Не Суди!» - Забытым Божьим Словом
От войны и жертв отгородясь…

Плач – страх
(мольба невесты )

Не ходи!..
Мой миленький, не ходи…
Там стреляют.
Ты ж не знаешь, миленький,
Как над холмиком могильным,
Миленького,
Красоту любовь теряет…
Не ходи!...
Мой миленький, не ходи,
Где стреляют…

Плач – молчание
(  матери…)

Я молчу.
Я умерла вместе с тобой,
Сынок…

Не найдется никто,
Что сказать…

ХРОНИКА

Красным пятнышком
Прицел лазерный мигает…
Шустрым в детстве был пострел –
Вася, стиляга из Москвы –
Кто ж его не знает?!

А Васька – то больше…Нет:
Ниспослал ему привет
Из гранатомета,
Кто-то…

И стиляга из Москвы,
От ранения – мертв,
Как мертвые мертвы,
Год лежит без головы,
На хранении…
Кто ж его узнает?
Ни чужим, ни нашим –
Обгорелая ступня
Рок-н-ролл
Не спляшет…
В морге под Ростовом…

Ах, ебить ж…опять… Х
Ер-ня… Нехо-
Рошим
Сло-
Вом
М-ат-
Ерит-ся
Ребятня…
Воинство…
Христово?
Воевать…
Готово?
Голосит народ…
И…
Вече…
Голосует…
А Васек вморожен в вечность.
И…
Тоскует…
В «тиливизир» не глядит,
Потому что – нечем…
И…
Не слышит,
Как скорбит миротворец в речи…
И…
Не знает,
Что война – миротворцу – мать родна…
А Ваську – сыра земля и та –
Мечта…
Да кто ж её узнает?


МЫСЛИ

Ненужные мысли,
Как морось и смог,
Бедой на порог.
И вряд ли отбиться,
И не откупиться.

Хандра одолела,
Река обмелела,
Листва облетела.

Тоскливые мысли…

В тарелке прокисли
Последние щи…
Лебеды-лабуда.
Свищи, не свищи…
Еренла – чебенда…

Засохшая корка…
По кругу блудила…

А в красном углу,
Над лампадкой, в иконе,
И в древности чтимый народом,
И ноне – Славянин Егорка разил «крокодила».
Как символ победы, бессмертия рати,
Кобыла плясала, особенной стати, над гадом,
Поверженным вострым копьем.
Так выпьем за это! И снова нальем!
Там – вечность…
А здесь? Черендра – одолда.
Там – Господу слава.
А здесь – господа,
В капустно-саргассовом море печали,
Бермудской трапеции – зелень вуали…
Объеденный… Стол...

( Как проекция мира - легенда Платона – головкою сыра развенчана…)

Разве скатеркою путь
Был выстлан когда-либо? Кем? Где-нибудь? Кому-либо?
Если и да, то дорога для странников эта была не намного
До Бога короче других…

Последние мысли…
Тоскливые мысли…
Ненужные?
Мысли…

Спасешься ль от них?