Я шёл мимо окон разбитых людей,
В них тускло горели настольные лампы.
Я шёл... И с каждым шагом страшней
Мне становилось в душе. Отбитые штампы
Голодных художников громко порхали вокруг,
И, среди них, я - один - понял вдруг
Всю бесполезность монеты, мой друг.
Сам посуди - одни войны, да споры
Для них, не много ли чести? Оспорю!
Ведь всё таки в золоте вся наша сила,
Каков путь без неё? Лишь могила.
Но с этим укладом мириться не буду!
Устрою погром, революцию, бунт!
Покуда другой, кто-то, глянув повсюду,
Разбитых людей не узреет судьбу.
Начало
© Copyright: Тимофей Коротков, 2015
Свидетельство о публикации №115121508175
Свидетельство о публикации №115121508175
Рецензии