Мне воздух ворованный впрок не идет,
Становится твердым и хрупким, как лед,
И не сплетешь из него кружева,
Любовью моей где была б ты жива,
И времени ветер, дохнув с высоты,
Не шевельнет кружевные черты,
Где в прятки с природой играет судьба,
Из моего тебя сделав ребра...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.