Никак

Риск - богородное дело
Богу родное
Как лесник безбородый
И нечистый родник
И Нечистый, но с нимбом
И небо над ним
Как лучистого фонаря волны размашистые до слез для смелых взглядов прямых к нему устремлённых
Или «завтра» для нелепых влюблённых.
Как корона из кости мамонта
Плесневелая панацея от пацана
Как отсылка к Эдмонду Гамильтону о котором помнишь только, что стоял на одной полке с Саймаком, Гаррисоном и прочими, в большом количестве заточеных поколением подъездно-пластиковых подколёсных нулевых.
То бишь как те, кто с гордостью говорят - «Я сам из них», будто тут есть чем гордиться.
Как родиться в столице и считать это собственной заслугой.
Как ломаные разменять на сотенные, а сотенные на боевую подругу.
Как искать сено в стогу.
Или отстреливаться на бегу от мечты.
Как не замечать алтарь в центре комнаты, со следами свежей крови, явно ведь только вчера кого то прикончили. Хотя ладно, наверное он просто был испорченный.
Как отче наш в самый тёмный час.
Как в паспорте на выезд печать.
Как расставаться чтобы с другими встречаться.
Как выучиться на врача после семи лет снайпером.
Как купил новый свитер и думаешь - «Ну и нахер мне он...»
Или наперекор ветрам в не освещённый двор.
Как на братской войне пить освящённый Кагор.
Как Та Самая, Единственная, версия дополненная и исправленная.
Как ограбить самого себя и не поделиться награбленным.
Как лететь на чужую луну, касаясь чужой звезды.
Как над Хиросимой дым.
Или смех бессильного перед казнью.
Или вроде бы любит, но зачем то вот дразнит.
Как в желудке язва зарытых гробов.
Или бог, закрытый который год.
Как молился тот самый, который горд.
Как писать в небеса, используя word.
Как аккорд на гитаре Высоцкого, когда в сауне с сосками. И строки становятся хлесткими. Из духовных мутируя в плотские.
Как воздух выходит из лобстеров.
Или перед убийством - "Бро, здаров"
Как песня про тридцать с лишним коров, когда окружают быки.
Как множество бесполезной, но бесценной чепухи.
Как давно позабытый хит, озаряющий скотобойню.
Как похоронный марш, сыгранный на ржавом габое.
Как стремление к мы с тобою и поэтому больше не мы.
Как радоваться тому, что пишешь тексты немым.
Как шут, который снова сменил колпак.
Никак.

20 ноября - конец ноября