Моя отповедь

Мне кажется, что я смертельно болен,
Что в этом мире я, словно во тьме.
И нет здесь места проклятой судьбе.
Сей мир - тюрьма. Мечтаю я о воле.

А коль я проживу всю жизнь в мечтах,-
Поэзии вы лиру отнимите!
Ведь я ей враг! Ведь я её растлитель!
Убежище словам ищу в стихах.

Моё существование - злая шутка.
Я болен, правда! Видите, я псих!
И мне не стать одним из вас, из них.
И все же, не найдётся ли минутка?...

Я вам поведаю идею всех путей:
Шагать вперёд и море по колено,
И горы по плечу. Но сзади тленно.
Нет возвращенья в прошлого потерь.

И правило, что не ступить обратно.
И не нарушить - вечна судьи слежка.
А почему? - Да мы простая пешка,
Идущая в атаку безвозвратно.

Жизнь лишь доска, как клетки: черный, белый...
Мы к этому стремились день за днём.
Мы ныне это чтим, этим живем.
По кругу. Вечно. Черный и вновь белый.

Но кто-то вдруг внезапно дамой станет
И вознесет победу к небесам,
Словно даруя счастье этим нам,
На трон прекрасной птицею нагрянет.

Но вот, увы, цвет даже серый
Здесь не коснётся края наших глаз.
Он видно ценен! Видно, про запас.
И потому все снова: черный, белый...

И путь наш непрерывен - лишь вперёд.
Сминая время, не томясь разлукой,
Лишь только бы не жить унылой скукой.
Ты бел, ты черн: везёт иль не везет.

И я так рад, что я смертельно болен!
Смотри, там красный! Дальше голубой!!
И этот цвет как-будто бы живой
Здоровый человек видеть не волен.

Я псих? Смотри! Там в небе звездопад!
Ах, да... Ты видишь омут чёрный.
И этот цвет тебе ненужный, сорный.
Я псих, мой друг. Ах, этому я рад!