Прости, Господь, его,
Бо, он не ведает, что сотворил,
Язык ведь без кости есть у него,
Не зная, что лепил, он говорил...
Настанет время, и держать ему ответ
За слово-воробей и мысль, что ненароком
Мелькнула в голове, как вспышка, яркий свет,
Посмотрим вот тогда, как справишься с уроком?
Домашних, классных там нет заданий,
И пишется всё с чистого листа,
Ошибок, проб там методом, страданий
Для каждого определяются места...
И призывать на помощь поздно будет,
И некому руки тебе подать,
Все "против", "за", ни капли не убудет,
Иссохнут слёзы, нечем и рыдать...
Заплачешь кровью,
В жилах, что осталась,
Не поведёт Сулья и бровью,
Разве малость...
Твои дела тебя же и осудят,
Жизнь промелькнёт экспрессом пред тобой,
Стенанья ада разум твой остудят,
Пав на колени пред последнею чертой...
Прости, Господь...
© Copyright: Евгений Сюбаев, 2015
Свидетельство о публикации №115121500363
Свидетельство о публикации №115121500363
Рецензии