Компост из обилия слов,
порою приносят плоды,
приятнее рифмы улов,
и меньше журчащей воды.
Но, право напрасны труды,
и «Моцарта» гаснет талант,
как вянут на камне цветы,
где спит беспробудно гигант.
Что делать, желанье свербит?
и чешутся руки мои ,
а мысль безрассудно летит,
но, скукою полнятся дни.
Довольно бессмысленных слов,
историю жизни сотри,
достаточно, собственных, снов,
войди, осознай, и твори.
Сквозь сумрак забрезжил нагваль,
и сам Дон Хуан навестил,
вручил за успехи медаль.
но, кактусы жрать запретил.
Сусанин! пора на укол,
вновь ангельский голос зовёт,
в сомненьях покинул престол,
вдруг снова Дейнерис зайдёт.
Зашла покрутила хвостом,
расправила крылья свои,
страсть вспомнить, что было потом,
какие мы битвы вели.
Творец
© Copyright: Корректор Курса, 2015
Свидетельство о публикации №115121503401
Свидетельство о публикации №115121503401
Рецензии