Я будто в маленькой квартире.
Все музицируют, но без меня.
Я ем картошку, она в мундире.
И мама смотрит на меня.
Какая проза, но дороже
Она великого романа о войне
И мире.
Жаль мы читать её не можем
Пока жива... Пока горячая в мундире.
Теперь всё продано. Чужие
Живут давно в квартире люди
И, может быть, едят в мундире...
И слава Богу, пусть так и будет.
Как можно дольше,
Душевней, крепче
Порукой - всё же
Устроить вечер,
Не весь, хотя бы,
Минут на тридцать.
Уже довольны мамы.
Идут Ему молиться.
Маме
© Copyright: Геннадий Чирясов, 2015
Свидетельство о публикации №115121502842
Свидетельство о публикации №115121502842
Рецензии
