Я ношу длинные рукава, прячу за ними все шрамы.
И молчу когда нужно сказать, делаю вид что не пьяный.
У меня по глазами мишки.
Синяки космосом отливают.
Сигареты об кожу, как воздух.
Удары под дых, как наркоз.
Кто-то скажет что возраст.
А кто-то, что не дорос.
Потому все пошло под откос.
У меня на запястьях шрамы.
Прячу их за длинной рукавов.
И душа, она вся, вся в изъянах.
Как изрезанные руки в кровь.
Это не возраст.
Это не время.
Это длина рукавов, длинная, как то бремя.
Что принять не готов.
Рукава
© Copyright: Винер Кира, 2015
Свидетельство о публикации №115121510303
Свидетельство о публикации №115121510303
Рецензии