Жизнь малыша как тоненькая нитка,
от дуновения летит как паутинка.
И я над ним склоняюсь, не дыша,
где, милый мой, находится душа?
Не в пяточках ли этих – земляничках,
Не в этих ли румяных ягодичках,
Или в точеных пальчиках твоих?
Лишь богу в силу было их творить.
А личико твое, что смотрит удивленно,
На мир, распахнутый перед тобой невольно.
Не в нем ли заключается душа?
Не знаю где, но все любуюсь, не дыша.
27.11.03
Нить. Вовке
© Copyright: Светлана Файнберг, 2015
Свидетельство о публикации №115121408005
Свидетельство о публикации №115121408005
Рецензии