Надцатое

Моя проблема в том, что ты ее решение... © Фредерик Бегбедер "Любовь живет три года"

Темнеет рано и пахнет сладкими мандаринками,
Жизнь не стоит, все вертится, крутится, как юла,
Проносится мимо, пестрит бытовыми картинками,
А я все пишу, как дышу без тебя, как жила.

И это, наверно, какое-то надцатое "творение",
Я сбилась со счета, да впрочем он ни к чему,
Тебянехватание, снова, как наваждение,
Все тащит меня в беспросветную злую тюрьму.

Да я и не против в темнице безлюдной томиться:
Я в ней выживаю полгода, не зная дат.
О, милые Ангелы, сколько еще мне молиться?
В ответ тишина, светлокрылые робко молчат.

Они начеку, им известно не по наслышке,
Как кровь тяжелеет, становится будто свинец,
Во всем виноваты памяти глупые вспышки,
О, милые Ангелы, скоро наступит конец?

Храните его, берегите от всякой напасти,
Служите ему, чем пустой угасающей мне,
Дарите Эдем, это в вашей божественной власти,
Пусть будет он счастлив на этой бездушной земле.

Я все остываю... Мне б нежности порцию, ласки,
Чтоб пульс участился, ушел этот взгляд драматичный,
"Любовь бесконечна". Как жаль, это детские сказки,
Пройдет и она.
Финал у всего прозаичный.