Будто снег, белый саван полей,
ляжет пепел забытых аллей,
будто блеск ледяной совершенства,
будто сон в колыбели блаженства
поплывут за стихирою пастыря,
и на раны прильнут белым пластырем,
за которым нарыв стынет чаяний,
за которым смирится отчаянный…
За которой тоской теперь, бременем,
за которой терпеть по безвременью,
за которой в провалы без дна?..
Но уже на дыбы – к тебе я,
стременами по крупу коня,
с гривой вьюсь, будто пламя огня,
будто пепел вздымая аллей,
будто снег, белый саван полей...
Будто снег белым пластырем
© Copyright: Борис Сталкер, 2015
Свидетельство о публикации №115121411091
Свидетельство о публикации №115121411091
Рецензии