Я лью на сердце кипяток,
чтобы оно не остужалось,
я подвожу жизни итог,
я оглянусь - что же осталось...
Мелькали ночь за ночью, день за днем,
а ты стоишь на том же месте,
в деревне деда, под родным окном,
где было все достаточно легко и честно.
Там не было истоптанной души,
там "грязи"не было даже в нелетную погоду,
а мысли так наивны, так просты -
как сигануть скорей с разгону в воду.
Проходит жизнь, воспоминанья топят,
холодный, чуждый город за моим окном,
за дверью часто слышу долгожданный шепот,
бегу открыть, забыв, что это только сон...
Всегда бегу куда-то торопливо,
и вроде важные дела,
только дорожки пролегают как-то криво
и прожила я день - как будто вовсе не жила.
Потерялся он в тумане грязном
так, что и не вспомнить мне его,
от вчерашнего ни чем не отличался,
хотя все ж... "спасибо, что живой"...
Старое сердце молодой...
© Copyright: Алёна Белка, 2015
Свидетельство о публикации №115121410203
Свидетельство о публикации №115121410203
Рецензии