Нет той Земли,где не стреляют в спину,
Не льстят,не ловят ржавою блесной...
Стал горьким мёд похожий на трясину,
Гнет ветер клен с седою головой.
Ушли друзья- у них другая вера,
В пустотах слов увязли голоса...
Стою один у снежного барьера,
Ослеп мой Бог,роняя небеса.
Холодный день в бесцветных красках гасит
Больных надежд безвольную игру...
На подлость не куплюсь- она не красит...
Бью белой пешкой чёрную туру.
4.12.2015.
Нет той Земли, где не стреляют в спину...
© Copyright: Виктор Кошелев, 2015
Свидетельство о публикации №115121303220
Свидетельство о публикации №115121303220
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
