Шершавые руки ветра всё чаще меня согревают,
птицам не нужно ответа, крыльями обжигают
холодной зимы пейзажи, январских морозов стужу;
жизни живём не наши - несём бесполезную службу.
Недостаточно быть вождём, взгляд устремляя в дали;
запутанный в веренице, продолжаешь давить педали.
Всё больше уходишь в дебри, смерть в постоянстве жизни
всходит тоненьким стеблем к Богу, к небесной выси.
Страшным судом искусства выжжено чистое поле,
главное – в мыслях беспутство, всё остальное - в неволе.
Шершавые руки ветра всё чаще меня согревают,
птицам не нужно ответа, они просто живут-умирают.
19.11.2015
Руки ветра
© Copyright: Виталий Стряпунин, 2015
Свидетельство о публикации №115121302002
Свидетельство о публикации №115121302002
Рецензии