Письмо жене

Иришка, милая, родная,
Я по тебе здесь так скучаю
И, изнывая от кручины,
Пишу письмо из Украины.
Я жив, не голоден, здоров,
Но как томительна разлука!
И средь приветливых хохлов
Мне без тебя, родная, скука.

Здесь превосходная погода.
Пробилась сочная трава.
Из почек рвётся на свободу
Зелёно-жёлтая листва.
Весь день ни облачка, ни тучек,
Лишь ветерок слегка шалит,
И солнце в яркости могучей
Почти по-летнему палит.

Скворцы от солнца ошалели:
Свистят, трещат до хрипоты,
То соловьём зальются в трелях,
То замяучат, как коты.
Я этим пеньем наслаждался,
Мне было грустно и легко,
И об одном лишь сокрушался,
Что ты отсюда далеко.

О, если б мог найти я слов
С большой лирическою силой,
Я б в них вместил весь цвет садов,
Чтоб ты всё это ощутила.
Я б их наполнил синевой
Весны, украинского неба,
Таким бы нежным был с тобой,
Каким никто на свете не был.
Но слов таких, наверно, нет,
И размечтался я впустую.
Я просто шлю тебе привет
И крепко много раз целую.

Склонясь над водами Ингула,
О чём-то ивушка взгрустнула.
Вот так и я на Украине
Грущу о милой мне Ирине
И, разволнованный весной,
Пишу стихи, хоть и не гений.
Твой верный муж – и только твой
Тебя целующий
                Евгений.

Энергодар. 1990-е годы


Иллюстрация: фото жены Ирины