Ты перекресток пространства и хроноса,
Голос становится архитектурой.
Брамс неуклюж, как гранит или бронза,
Музыку не описать партитурой.
Комната, словно Марии и плотника,
Сын, что висит на распятьи окна.
Я погружен в изучение сонника —
Снишься мне ты и что ты не одна.
Я примиряюсь и с этим, и с прошлым,
С Брамсом, с пространством, как короток век...
Я, возле сердца приколотой брошкой,
Серая птичка, а не человек.
Ты перекресток пространства и хроноса...
© Copyright: Иван Солярис, 2015
Свидетельство о публикации №115121310643
Свидетельство о публикации №115121310643
Рецензии