Откровение

Почему пишу я стихи?
Потому что никак иначе.
Выраженья эмоций тихи,
И спиною ко мне удача.
Равнодушен ко всем мой взор
Сердце тише и тише бьется.
Кто-то скажет, что это вздор,
Кто-то в душу мою рассмеется.
Кто-то скажет, что это бред,
Что бессмысленны эти строки.
От стихов моих только вред,
От меня людям много мороки.
Но никого не виню, не корю,
Упрекать - не по моей части.
Ведь всего-лишь кто-то рубил на корню
Зародыши моего счастья.
Каждый день, как растенье во тьме,
Я влачу свое существованье
Но не постичь ни тебе и ни мне
Мое скромное тайное знанье.
Знанье это покрыто и тьмою, и мраком
Мне его завещал темный странник
Он носил его у груди, закрыв фраком,
Доверяя всем только обманник.
Он меня повстречал под дождем, на мосту,
Мрачной ночью, в чужом сновиденьи.
И, увидев меня, распознать сразу ту,
Кто послужит ему вдохновеньем.
Следующей ночью мы встретились вновь,
Средь просторных снегов Антарктиды.
Он показывал мрачным пингвинам Любовь,
Объясняя с безумием Фриды.
Дальше каждую ночь он являлся ко мне,
Открывая все новые тайны.
Он меня подготавливал, словно к войне,
К открытию тайного знанья.
То сидели мы вместе на пике горы,
То страдали от жажды в пустыне,
Он показывал мне иные миры,
Разрушая устоев твердыни.
Оказалось, что могут и хищник, и лань
Одинаково к солнцу ластиться.
Оказалось, везде, куда только ни глянь,
Могут счастье, Любовь примоститься.
Но однажды во сне я осталась одна,
Серый странник исчез, испарился
Так внезапно, совсем не оставив следа,
Точно так же, как и появился.
И с тех пор мне не снятся хорошие сны,
Просыпаюсь в поту я и с криком.
Мои будние дни беспокойства полны,
И, негласно, прослыла я фриком
Где же, где же ты, странник? Почему перестал
Открывать мне все новые дали?
Так внезапно исчез, даже не рассказал,
Что же есть твое тайное знанье.
Нет покоя во сне, жизнь тревоги полна,
Всюду слышу шаги и дыханье.
Но живу я и жду, в сердце веру храня,
Что ты сдержишь свое обещанье.
Может мне повезет, и, как смерч-ураган,
Ты ворвешься в мое сновиденье.
Снова в сердце моем наведешь балаган,
Словно Божье на то провиденье.
Но бессмысленно ждать, с каждым днем все больней
Ощущать мне твое безразличье.
И, пора бы уже завершить поскорей
Сей бессмысленный бред, из приличья.
Почему же пишу я стихи? Не понять...
Может быть потому, что слаба я?
Или просто мне никогда не видать
Того странника и его знанье...