грани

Я стукаюсь о стол, о шкафа острия...
В. Маяковский

Стукаюсь о стол, о шкафа остриё –
Большая слишком  или неуклюжая, как маленькая? –
Забыла совсем о бессонье моём
В похожей на келью спаленке.

Вижу в окно: идёт женщина–инвалид,
И тоже по ходу стукается.
Наверное, всё у неё смертельно болит,
Не женщина, а горе луковое!

Вот так, изнывая, ругая боль,
О что-то неживое ударяясь и режась,
В бессоньях, болезнях читаем любовь,
Что пишется на каменном сердце лезвием.

А если разнежимся – будет ли толк?
В довольстве любить забудем,
Когда тьма страшнее, чем серый волк,
Только, страдая, мы – люди.

Иуда хотел себе жизни сытой –
Вошёл в него сатана,
Известен дальнейший расклад событий –
Повис он безжизненно на…

Прокрустово ложе, игольное ушко –
Какая большая разница!
От зла и добра эти два потому что,
А глупый смеётся, дразнится.

Над Словом смеётся, над нами, хромыми,
Что жизнью о смерти ранимся.
А мир потому не сожжён лишь доныне…
Хоть зла изувечен гранями.