Помнишь

Помнишь осень.
С неба синего листья медленно падали в сад.
Время тихо скользило из памяти в долгие грёзы.
Мы спасались от мира друг в друге, от снов по часам.
Лес.
Опечаленный лес возле сада - такой отрешенный
приютил наши тайны в мечтающих капельках солнца,
что, как-будто, пытались спасти эти листья с небес.
А зеленые ящерки, сонно,
шуршали в листве у колодца.

Эхо.
Это вечное эхо невозможностей сбыться
пробивалось волнистой истомой сквозь скуку осин.
Робкий ветер о нас шелестел
последним цветам.
Так тихо,
так легко и свободно слетали слова в одинокое сердце
в тени загорелых калин.
В этой плавной, как сон, чистоте
нам,
позабывшим о том, что осень не вечна,
так хотелось остаться
и думать, что день будет долгим,
что нам никогда не расстаться.
Но всё быстротечно,
особенно вера, и только тревоги
за близкие души
лежат, как и листья,
на тех запоздалых цветах,
что были сердцами,
а грёзы всё тише
плетут серебристые нити
дождей, только дрожь о руках
пролегла между нами.

Помнишь голос,
так печально звучать опоздавший
о любви, что осталась в саду
между белых смородин -
он здесь.
Он целует тебя в этот холод
оттого, что проснется не нашим.
Ветер тихо развеял золу
у калиновых родин -
и в лес...

Помнишь сосны,
что ютили нас тенью
у поющих от солнца озер,
полевые цветы и венок в облаках на воде,
словно фея в постели
с диадемой из неб.
Помнишь солнца
в колыбели мечтающих зорь
средь, качающих ночь, искушений...
Только дым в темноте
опустевшей в нас кельи,
только снег -
вор.

Помнишь снег -
первый снег и застывшие в нем камыши,
и за полем забытое миром полесье,
вкус замерзших ранетов,
и туман на мостке.
Нас там нет,
там теперь ни души,
только та же волшебница - осень
вспоминает тебя и поэта,
только листья плывут по реке -
куда?

Эхо.
Это эхо, что вечно нам будет дарить
это счастья быть вместе
в дрожи уст, в дрожи всех ожиданий
неутраченных нас,
это
невозможность себя в безутешном - твори
за беспечностью истин,
это вечно дождливые дали
глаз.

Я теперь далеко
в бесконечной вселенной, кипящей
средь искомканных строками комнат,
где неверье - как храм
в мгле остывшей с дорогой - в любить.
И за каждой строкой
я прошу - будь строкой настоящей,
я прошу - только помни,
мы останемся там
жить.


 = 2015 =