Лихие вечера

Под трели милицейского свистка,
Там, где бетон, где писк крутой резины,
Где воля, где свобода так легка –
Они лепили жизнь из красной глины.
Где серый кардинал?! Его уж нет,
Но есть всегда клинок и пуля дура:
Кто был неправ – давно уже отпет –
В земле гниёт сатиновая шкура.

Звенит печально звонкая струна,
Горят огни под шепот листопада,
Маэстро, всем налей ещё вина,
Вплесни ещё кровавого нам яда.
Застольные лихие вечера,
Братки гудят в кругу своём крутые –
Сегодня новый день, а не вчера,
Когда они сидели здесь живые.

Кто он?! Постой! – бегущий по камням,
Клинок его и пуля так быстры
Считая дни по прожитым годам,
До безызвестной только им поры.
Сегодня новый день, а не вчера,
Сегодня праздник в новой упаковке,
Идут к концу лихие вечера
По узкой и покрытой кровью бровке.

Налей вина обидчик – братом будь:
Клинок устал, покрыла пулю ржа,
Потерю нам с тобою не вернуть,
Хотя горька могила и свежа.
Браток, ударим крепко по рукам.
Вино как мёд, звени быстрей бокал.
Пусть боль уйдет – она не нужна нам,
Пусть спит покойно тот, кто смертью пал.