Белый ножик

Дом завёрнут в снег, словно в белый кокон.
Заметён давным-давно с четырёх концов.
Неохота подходить к белоглазым окнам,
раздевать лопатой белое крыльцо.
До соседей - пальцем ткнуть, не срывая глотку.
Любят, черти, отдохнуть, подавай им водку.
А, вот так, пустой ладони, не нальют и чаю.
Впрочем, только дураки прутся в люд ночами,
разметая башмаками белую дорожку,
намекая на беседу, на холодный ужин...
Повелось от веку - Кто кому здесь нужен?
Легче, если сонный ты, опрокинут в лёжку.
Время нынче - корабли - где-то в тёплых странах.
Улетели журавли - в белых фраках странники.
Вслед за ними - женщины, да к чужому берегу.
Им не привыкать - от игры - в истерику.
Не подъехать просто так ни с какого боку.
Потому я в этом доме - рукотворном коконе.
Потому, что есть цена. А, кому платить?
Я готов от всей души, даже без остатка.
С Богом вас! Ну, а меня не за что любить.
Знаю, что любовь - без начинки патока.
Странные дела творятся в белом коконе.
Даже тишина бьётся лбом о стену.
Вижу в пальцах у себя чьи-то русы локоны,
вспоминая чей-то белый шёлк коленей.
Словно снег просыпана на пол бела соль.
Запах белых роз проникает в ноздри...
Сердце разрезает ножик белый - боль
малообъяснимая резкая и острая.
Было б лето - полежал бы на сосновой лавочке.
Что там из лекарств? Даже водки нет...
Разорвать бы этот кокон лёгкой белой бабочкой,
вылетающей на белый, яркий свет.
Белы крылья распустить в тёплы белы страны,
да на белые пески, к белым камням берега -
врачевать от уходящих женщин белы раны...
Впрочем, всё - истерика.