Боль циганская

Мне б рубаху из лавсана,
Кубок бы испить вина.
Заживать не хочет рана,
И слеза моя мутна.

Не порваться ж мне на части,
Рано я прозрел глупец.
Для моих погонь за счастьем
Не родился жеребец.

Темноглазые метели
Погасили окон свет,
Реквием по мне запели,
Так знакомый с малых лет.

После ржали словно клячи,
Звали душу в ад мою,
Мол, в аду костёр поярче
И теплей, чем свет в раю.

Что поделать? Всё иначе.
Друг, прости меня за ложь!
Зря гитара не заплачет,
Сердце, полоснув, как нож!

Жжёт за промахи досада,
Натянув терпенья нить,
Жизнь моя – моя награда,
Я тебя устал носить!

Мне бы долго жить безбедно,
Перешагивать печаль,
Да щекочет пятки бездна,
И зовёт слепая даль.

Боль цыганская сильнее:
Взгляд, как ночи небеса,
Но у смерти всё ж чернее
И бездоннее глаза!

Я в неё глупец влюбился,
Умолял жить с ней в раю,
С жизнью, было уж, простился,
Да раздумал на краю!

То не горе - огорченье,
Что пришлось мне по плечу,
Но с тех пор то увлеченье
Вспоминать я не хочу!

Я бы, явь свою не глядя
Заменил кошмарным сном!
Стали выдохом проклятья,
Вдохом - табачок с вином!

Прошлое своё лелею,
Холю, балую тоску!
Друг, другим быть не умею,
Да и вряд ли стать смогу!