Во льды февральские,
вморожен не я.
Чувства в них, мои вымершие.
Безымянства, чумная печать,
На ладони, пробита выстрелом.
Так лицо пытался сберечь!
Не упасть в свое омерзительное!
Заслонился, но, слов лживых несть...
Выжгли порохом здравую истину.
Волей болен я - тлёй крови.
В весовую зовут, без исподнего,
Сорок драм,
Сорокалетней души,
Наблюдающей исподлобья,
Сквозь туман набежавшей слезы.
За ресницами смёрзшимися.
В весовую
© Copyright: Наполовин Хахаджа, 2015
Свидетельство о публикации №115121201665
Свидетельство о публикации №115121201665
Рецензии
