"...На кресле, замечтавшись, все курил.
И пепел нескончаемо слетал.
И был со стороны я вроде мил,
Когда улыбки кротенько менял.
Живот щекотят локоны ее,
А язычок ласкает нечто ниже.
Погода не хворает этим днем,
Раз распустил автомобиля крышу.
Закончилась прелюдия. Она
Ладонь моей не занятой руки
Под юбку промеж ножек занесла
И стала ею рисовать круги...
Дотлела сигарета. Как и я.
Целованый, пошел на берег моря.
Ожоги от горячего песка
Куда новей мне, чем сношенья с горя.
Ласкают уши возгласы прибоя
"Один на век. Бродяга поневоле"..."
Пошляк
© Copyright: Эрик Хален, 2015
Свидетельство о публикации №115121211221
Свидетельство о публикации №115121211221
Рецензии