Пропащие люди идут промеж окон,
Взгляд свой бросая в вечерний закат,
Пропащие люди, что брошены Богом,
Хотели б, наверно, вернуть все назад.
Но стерлись границы наших историй,
Закончилась сказка и повесилась фея,
Нас дворник с тобой отнесет в крематорий,
Где пропащие люди тихонечко тлеют.
А небо смеется, улыбается солнце,
И от нашей беды так радостно людям,
Уставшие души на серебряном донце,
Свое ждут распятие в повседневности будней.
Бегают дети, веет запах полыни,
В мире, в котором мы- рабы своей битвы,
Мы- пропащие люди, мы оставили мысли,
На остриях кем-то выданной бритвы.
Я вновь победитель и ты победитель,
В мире, в котором нет проигравших,
Сотни знамен, грудных знаков носитель,
Все наши награды - медали для павших.
Пропащие люди
© Copyright: Александр Стёпочкин, 2015
Свидетельство о публикации №115121211075
Свидетельство о публикации №115121211075
Рецензии