Конец

Уж что-ли,бросаете меня,
И нет тебе спокойствия,
От этого огня.
Опять возьмёшь ты чарку,
Нальёшь туда вина,
Но нет того тепла там,
Тут нет теперь огня.

В ответ не будет поцелуя,
И ведь же, правда, заслужил.
Пускай теперь целуют ружья,
И сотни сабель мне в затыл.


Рецензии