Два «татарина-мента», меня скрутят не стесняясь,
Лишь за то, что жизнь моя, вышла гордо-запинаясь.
Я сегодня выпил, что же, "вам татарам не понять"!
Боль, наручники, и нары, с силой стали протрезвлять.
Били больно, чётко в печень, вот же "форменный цирроз",
Потому что, мои плечи, были скручены вразброс.
Я хотел рыдать от боли, но на деле я рычал,
Вкривь улыбка, против воли,...нехристь вас мундировал.
И пришёл потом майор, толстый, с мордою безбрежной,
И добавил "грусть", поддых, и шипел на ухо "нежно".
Я смеялся, как немой, очень жуткая реприза,
А он бил уж в пах ногой, в предвкушении релиза.
Только русский паренёк, с двойной лычкой на погонах,
Бледный, прикрывая рот, лик напомнил на иконах.
Я ему моргнул в ответ, ничего прорвёмся мол,...
И померк мой белый свет, и душа вонзилось в пол.
12.12.2015
Дмб-долой ментовский беспредел
© Copyright: Дрон Бутаков, 2015
Свидетельство о публикации №115121210848
Свидетельство о публикации №115121210848
Рецензии
Ага, сказка - ложь, да в ней намёк...)))
С Уважением Дрон.
Дрон Бутаков 16.12.2015 20:28 Заявить о нарушении
С Уважением Дрон.
Дрон Бутаков 16.12.2015 20:28 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.