Стали жители столичными,
В жизни рост необходим.
С высоты полета птичьего
На деревню мы глядим.
Стылый ветер в колках мается,
Мнет ромашки на полях.
Высыхая, отдаляется
Наша кровная земля.
Чтоб не пяди злому ворогу
От Днепра и до Тверцы,
За нее платили дорого
Наши деды и отцы.
И в годины нехорошие
У покрытой льдом реки,
В поле снегом запорошенном,
Собирали колоски.
Где же вы, хлеба высокие?
Трактора уж не гудят.
Где коровы белобокие,
Что так радовали взгляд?
Нет теперь у нас крестьянина.
Бары все, да господа.
Иностранная окалина
Наша русская беда.
Наша русская беда
© Copyright: Софья Курбатова 2, 2015
Свидетельство о публикации №115121210801
Свидетельство о публикации №115121210801
Рецензии
