зеленая лампочка

занемела рука. неподвижная у монитора.
мышь под ней, рядом рукопись свернута вдвое.
мой редактор наверно еще не родился, или не умер,
как и я. потому что не знаю где личность свою искать:
под мостом или в морском, заглушающем все на свете, шуме.

я хочу срезать волосы - коротко-коротко,
чтоб мороз укутывал инеем ушей моих золото.
и носить в зиму кеды под юбку, длинной в четверть жизни,
длинный плащ и борсетку вишневую, пустую, минимализм ведь

я хочу жить в северном питере. ой, то есть - в санкт-петербурге!
(коренные местные не терпят в речи таких проступков)
быть маленькой, доброй и светлой в большом сложном мире,
и на кухне совковой чаем поить случайно зашедших в квартиру

я хочу, чтоб вина перестала всплывать в голове
при упоминании о настоящих чувствах
и в шкафах не скелеты хранить, а только свое искусство.

я бы хотела человека достойного иметь под боком,
но не продержусь. не готова. все мучу душу старым пороком.
я б хотела посмотреть на все это через толстую призму зеркала
и далеко-далеко в космос послать, чтоб оно уж за мной не бегало.