Художник перебрал карандаши,
Оставив на куске картины.
Молекулы его души,
Каракули, да их былины.
Убрал в коробку,отложил,
Поднял и снова разглядел.
Из них, здесь каждый..
Буд-то жил,
Имея свой..простой удел.
Бумагу пачки,вновь достал,
Её ещё на миг хватало.
И что-то долго рисовал,
Затачивая всех..устало.
Себя раздаривал бумаге,
Седой и старый карандаш.
В агонии, в немом напряге,
Пустился весь..
В пейзажный марш.
Его уже не заточить,
Рушится стержень,накаляясь.
Оставив след листам и тишь,
Среди картины растворяясь.
И сказ не ложь,да в нём намек,
Заточит жизнь..всех до конца.
И твой, из опыта кулек,
Растает под шаги отца.
Оставшись пылью на бумаге,
В которой..олицетворялась быль.
И в тишине бега, в полшаге,
Замкнем последний водевиль.
Карандаши
© Copyright: Каспитский Олег, 2015
Свидетельство о публикации №115121104055
Свидетельство о публикации №115121104055
Рецензии