Под хохоток моих лирических Венер

Какой же выдался умеренный декабрь,
я площадную брань отказнику прощу.
В жаровне вымысла – а если бы, да кабы
повоспитать его под луковый прищур...

О, как бы я затараторила канканы,
крутя словами, словно юбкой разбитной,
о, как бы он в поля раскидистых капканов
неразогретой опрокинулся спиной.

Я раскроить его могла на микро-пазлы
и переделать на манеру Пикассо,
глаз оказался бы на месте не для глаза,
еще не тех нарисовала бы красот.

Когда вещдоками студентика филфака
и геофака, впрочем целый универ
я предъявила бы – о, как бы он заквакал
под хохоток моих лирических Венер.

Сам заварил из завиральной подлой сливы
бадью варенья во спасенье. Но кого?
Нет, не меня и не тебя – своих трусливых
шакало-жабье-крысо-гадостных голов.
…
Все эти казни, ну зачем, и так он брошен,
пока мечтала, кофе каверзы остыл.
Его спина больная треснула, о боже.
Найдет в чуланчике задвинутый костыль.