Что тебе рассказать?..

Что рассказать тебе, солнце? Тут каждый сам за себя,
И огромные тюрьмы с пристройками в каждом теле.
Декабрь сырой и ветреный после очередного дождя,
Город оклемывается еле-еле...
Люди больше друг за другом следят, 
Чем за тем, что на ужин ели.

В моей машине играет джаз или Полозкова;
Фары от слякоти не рождают свет...
И, может быть, все должно было быть по-другому,
И, верно, будет уже через пару лет.
Все дороги мои всегда возвращаются к дому.
К дому, которого все ещё нет.

Подруги мои взрослеют, растят детей;
Друзья работают, как волы, покоряют джунгли.
Мы все становимся однотипными, без затей.
Лопаткой из нержавейки с души выгребаем угли.
Так все равно теперь, что пей или не пей,
Дороги к былому нет. Ни в яндексе нет, ни в гугле.

Моя работа все ещё не сбегает в лес,
Но кормит меня. Дает по башке, где надо...
Она же производитель моих чудес,
Она же мой кнут и моя награда.
Мой Бог не сидит со мной больше на кухне. Глядит с небес
И, чтоб я больше ценила жизнь, сооружает преграды.

Мой сон беспокоен, тяжёл и сух,
Как поезд когда-то в горячем июле...
Когда мы ехали с мамой к морю и вслух 
Мечтали о будущем и на руки дули.
На часах скоро утро, но в окне моем свет не тух,
Хотя домочадцы давно уснули.

Мой хаус теперь структурирован до небес,
Характер — посдержанней, спеси поменьше...
В душе я все тот же кудрявый бес,
Люблю разговоры, вино и красивых женщин.
Слова вырываются с визгом из под колёс,
Расходятся по оболочке сотнями трещин.

Я все ещё боюсь, когда над нами грозы
И одиночества, стеною, словно дождь...
Весной схожу с ума от запаха мимозы,
Зимой скулю и унимаю дрожь.
Давай, когда не станет ни стихов, ни прозы,
Ты просто на "поужинать" зайдёшь?..