По прочтении поэмы Cлово о полку Игореве

                "... И крик мёртвых услышишь
                ты через многие лета."

               
               

    Я сидел у печки на корточках, подбрасывая в неё пахнувшие лесной поляной  берёзовые  поленья.На столе лежала старая книга, давно открытая на одной странице. Резко вспыхнув, пламя, успокаиваясь, благодарно  румянило  моё лицо - и я радовался покою,теплу. Хотелось молчать и думать, думать. И внезапно я  услышал  крик ...
  ''Любишь то, что можешь потерять , - мать, женщину, землю!"                Князь захлопнул книгу.  Резко встал и вышел из шатра. ''Любишь то, что можешь потерять...''  Он вдохнул чистый ночной воздух. С реки повеяло свежестью, и князь поёжился от холода. Вдруг он услышал тихие шаги за своей спиной. Обернулся. Сзади стоял его брат.
- Не  спится?
- Нет.
- Пойдём в шатёр. Холодно.
  Они сели.
- Знаешь, брат, я сейчас думал.   
- Что?
- Любишь то, что можешь потерять. Ты это понимаешь?
- Потерять? Но что ты можешь потерять?
- Завтра можно потерять всё. Знаешь, ты вот будто решил все вопросы, как они сложились сами собой, а я всё тот же, я решаю всё тот же мучительный вопрос, и ничего не могу решить: ни да ни нет. И мне становится страшно. Страшно. Я, брат, никогда не отличался отвагой, но мужество, пусть невеликое, мужество жить во мне ещё как-то держалось. А теперь? Теперь мне страшно. Я многое могу потерять.Но самое страшное, чего я завтра могу лишиться, - моего дома.
Брат  ушёл,a князь всё ещё сидел на своей кровати, поджав  ноги, и думал. Думал о том, что он может потерять завтра.
Тускло горела лучина, отбрасывая свои дрожащие отблески на стены шатра. Князь спал.И только старая книга, лежавшая на столе,была по - прежнему  открыта на одной странице:''Любишь то, что можешь потерять.''

... И они кричали. Ох, как они кричали, ломаясь, как ветки, под мечами половецкими. Как катились,задыхаясь последним вздохом и  собственной кровью,  их русые головы по горячему песку. О, как они кричали... Там, где-то в глубине битвы, бьётся князь . Раз – удар! От плеча до седла. Два — удар! Покатилась голова. Но взвился аркан - и он, сшибленный с коня, волочится, пойманный в петлю, по земле. Этого не забыть. Но всё - таки ... как они кричали в тот день.
    Языки пламени долизывали берёзовые чурки, а я сидел у огня  – и крик звенел в моих ушах.Тихо стучали ходики. Где-то под кроватью надрывался сверчок. И только на столе лежала старая книга, открытая на одной и той же странице:
              ''Любишь то, что можешь потерять''.
               
         
                * * *