Соль войны

Случилось, что недвлеко от дома
с машины, как-то, разгружали соль.
Один мешок был плохо упакован
и соль легла на землю полосой.

Ушла машина. Кончились работы.
Двор опустел. ... Я к месту подошёл:
перебирая спектра повороты,
мне радугой, в пыли, сверкнула соль.

Я взял в ладонь кубический призмы, -
они дарили праздника игру, -
то, что так редко достаётся в жизни.
Я целый час смотрел на них. Не вру.

И вдруг, перепугался не на шутку:
прольётся дождь, протопчут сапоги, -
всё пропадёт! ... Поразмышляв минутку,
я сам себя погнал: “Давай, беги! ... ”.

А выпросив у бабушки мешочек,
вернулся быстро к месту своему
и всё собрал. До самых мелких точек,
доступных, разьве, гному одному.

Наутро я перебирал богатства,
рассыпав соль под солнцем на доске,
и праздник мой, без всякого упрямства,
заговорил на звёздном языке. ...

Но бабушка, случайно я услышал,
пожаловалась с грустью на житьё:
“Ну вот, и соль у нас до крошки вышла.
И в магазинах нет давно её.”.

Я бабушке отдал мешочек с солью,
хоть не от рта, - от сердца, - отрывал.
Пришла с работы мама, и, к застолью,
Был борщ – как борщ, по вкусу, - не трава.

И осознав моей утраты горечь,
меня спросила мама, знаю ли,
никто ж теперь не сможет даже спорить,
что я и есть на свете – “Соль Земли”.