Грешков как-то много в последнее время,
Наверное я зачастил,
В моем подсознании столько мнений,
Да и друзья говорят,что дебил.
Секунды не мотаются вспять,
Как бы я не старался.
Это не стих.
После такой ***ни
Явно не будет оваций.
Месяца капают,
Тоска угнетает.
Я не напишу роман приключений,
Не придумаю своего Холдена.
В моем городке вымышленном
Не будет холодно,
Да и городка не будет.
Слова прольются сквозь уши,
А книги покроются пылью.
Много раз,очень много раз
Мое лицо окажется в луже.
Как обычно,в моем стиле.
Кеды рваные не украсят полку,
Еще будут попытки,
Но и те без толку.
Друзья и впрямь выпадают,
Как зубы.
Неважно сколько рядов.
Молочные,
Или коренные.
Обилие лишних слов,
Которые создают
Лишь надпись на моей могиле.
***
© Copyright: Том Сам, 2015
Свидетельство о публикации №115121004617
Свидетельство о публикации №115121004617
Рецензии