Гюбер Робер

На развалинах снов, на развалинах слова
я развешу сушиться бельё, словно флаги...
у колонны, под коей бичевали святого,
миску выставлю с варевом для бродячей собаки...
и усядусь в тени, среди мхов и растений,
любоваться на арку с обвалившимся рустом...
словно часть пейзажа, опершись о колени,
я замру перед этим явленьем искусства...
Для кого ж эти взлёты, паденья, провалы?..
в каждой складке сквозит лазурит, позолота...
целой вечности на созерцание мало, -
неподвижной, усидчивой, в общем, бездумной работы...
Где-то там горизонт, где-то там перелески,
где-то в поле быки отпахали, как боги...
и, завидев развалины контур нерезкий,
странник тоже присел прямо в пыль на дороге...
И ни он, и ни я не заметили даже,
когда вся перспектива вдруг стала обратной:
камень в небо упал, стала лёгкой поклажа,
вечный вечер прядёт предрассветную пряжу,
и на сводах, как фрески, патины пятна...
А под арку влетели стрижи и застыли
(или это застыло стрижами пространство?..)
позабытые сны словно арки воскрылья...
и слова позабыты... и взгляды бессильны...
может, зодчий и впрямь понапрасну старался?..