Мечта выбрасывает флаг
Белее простынь новобрачной.
Мы - братья пламенных чудачеств,
Жрецы панических атак…
Мы - сестры белых тополей,
Одетых пухом, словно снегом.
Нам белый цвет подарен небом,
И души извести белей…
Мы зрим, в туман макая глаз,
И пишем, в ночь макая перья.
Из горделивого неверья
Слагаем стрелы наших фраз…
А в небе – черная черта,
За ней все краски птичьей веры,
Фиалки сбывшейся химеры,
И сказка, снятая с креста…
Опять неслышно снег идет
Сухой крупой для пухлых куриц,
Абсурдом чокнутых Кустуриц,
Где торжествует белый кот…
Я четко вижу Петербург
В плену цыганских караванов,
На черно-белых пленках рваных
Звездою, вписанною в круг…
Наш путь - за черную черту,
Искать целительные травы.
Любить друзей, всегда неправых
И ненавидеть «правоту»…
Белое
© Copyright: Марина Зейтц, 2015
Свидетельство о публикации №115120905376
Свидетельство о публикации №115120905376
Рецензии