Совсем пусты измученные строки,
Оставленные в парке на скамье.
От них уже исходит холод скуки.
Их часто говорили даже мне.
Их даже ветер больше не читает,
От любопытства умирающий всегда,
Ведь он их лучше всех на свете знает,
Не раз в нем растворялась та мольба.
Забыли их, хоть дух еще витает.
Никто не верит в искренность в глазах.
Лениво дождик проливной листает
Уж пожелтевшие страницы бытия.
Без названия
© Copyright: Анастасия Цуленкова, 2015
Свидетельство о публикации №115120902851
Свидетельство о публикации №115120902851
Рецензии