Я сбросил боль к своим ногам,
через неё переступаю...
Душа открыта и нага,
она глухая и слепая.
В ней только ветер, только снег,
в ней слишком пусто и уныло.
Она скучает по весне,
в которой, вроде, что-то было:
и солнце, и густой туман,
и счастье - как котёнок малый,
день - как таинственный роман,
недели - словно сериалы.
Но не закончен, перебит
тот кайф обычным бытом здраво.
Ну, здравствуй, быт или не быт!
Я никому не должен, право...
И лишь себе - букет теней,
и лишь в себя - укол укора.
...А до весенних новых дней
ещё не скоро.
Букет теней
© Copyright: Евгений Изместьев, 2015
Свидетельство о публикации №115120811169
Свидетельство о публикации №115120811169
Рецензии
